Sobre la voz dormida de los muebles
emergen unos vagos latidos invisibles.
Las mesas con sus sillas, y un viejo aparador,
son los mudos testigos de otros tiempos
que aguardan un rescate.
Un antiguo sofá
(que tantas siestas reparadoras diese)
los acompaña, también, en ese
extraño viaje de historias retenidas.
¿En qué fecha exacta, de qué olvidado calendario,
se enmarcaría la hora justa,
inevitablemente congelada
ahora, del vetusto reloj tan admirado entonces?
¿Qué escenas, irrepetibles ya, contemplaría?
¿Quienes serían los habitantes
de aquel lugar perdido
en un anónimo rincón del mapa?
Tras un silencio infame y una atmósfera turbia,
los nuevos herederos, inquilinos de antaño,
viajeros de un mañana sin ayer,
con telarañas en los ojos, no ven más que trastos viejos
que estorban a sus nuevos proyectos,
donde excluyen recuerdos y nostalgias
(extraños bienes intangibles).
Gozando una victoria que nunca merecieron,
muy pronto se los quitan de encima
extrañamente ufanos,
como si no existiese nadie antes que ellos.
Francisco Quintana
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