Pasea por la calle con la vista cansada
a lo largo del cuerpo las manos estiradas.
Un pensamiento triste, ya no le dicen guapa.
Solo un recuerdo alegre, estaba enamorada.
La luna se escondía para que la besara.
En el parque del pueblo se sintió tan amada,
sonríe con descaro mientras la vida pasa...
Sintió el otoño frío con las primeras aguas.
Y murieron las rosas que plantó en la ventana.
Tembló su voz de niña feliz y deseada,
gritó con tanta fuerza y su voz se quebró,
se hizo mil pedazos dentro de su garganta.
En su lecho de esposa la muerte descansaba.
Ebria de cabalgar con la fusta manchada.
Entre sabanas rojas que una vez fueron blancas.
Y le nevó en el pelo, unos surcos profundos
le marcaron las sienes, le arrugaron la cara.
Se olvido de sonreír pobre muchacha anciana.
Si un día ve a la muerte se reirá en su cara,
La invitará a su fiesta, a una cena de gala.
Después se irá con ella con una sonrisa alegre
con un sobresaliente, su carrera acabada.
Isabel Pulido
lmnaranjo@gmail.com
No hay comentarios:
Publicar un comentario